Capítulo 1. Mi, lo de arriba.
Estoy en plena metamorfosis. No sé si me estoy convirtiendo en pez como el pequeño Dalí, en pájaro como el ave Fénix o en piedra como la mirada de Medusa.
Evolución o involución aún no lo tenemos claro pero lo indicios de cambio están presentes, solo nos falta determinar que camino tiene los ventanales más grandes. Mis órganos y músculos mudos me mandan señales de humo e intentan decirme algo en braile que no consigo descifrar, ya que el hemisferio derecho de mi cerebro está ocupado poniéndose guapo y escribiendo su biografia, que creerá ser best seller, qué tonteria!
De esa manera el espácio interior de eso que llaman "cuerpo" se esta reconstruyendo con la mejor mano de obra del lugar apretándole cada vez más las tuercas al de arriba. Hasta que llegue el día que explote,al igual que el Sol, esparciendo todos los colores feos y desagradables por el suelo , en un punto estratégico para ser barridos y enviador al container Verde del " Bon voyage". Sí, los rencores y las magulladuras van en el verde, como los envases.
Este puzzle y engranaje interno en reformas me esta llevando a convertirme en un ser soñador y ya sabemos que no son buenos tiempos para los soñadores pero, que hi farem! El sueño se convierte en i aliado más íntimo y mi almohada en la amante más apasionada que nunca ha estado etre mis sábanas. Pasada la una y media de la madrugada la realidad me engaña y la fase rem me retiene amordazada y con cadenas a lo onírico, convirtiéndome en un Salvador cobarde y reprimido en la proa de su barquito de pesca.
Pintaré los mejores momentos del planeta mezclando ambar y ocre.
Capítulo 2. La vida subterránea.
Fuera pero abajo, para variar. Clima tropical y todo tipo de espècie animal que creiamos estinguida se encuentra con su gran culo gordo postrado en sus asientos grises. Situación socialmente adecuada. Sale a escena, asustado, un pobre animalillo herido cantando la misma serenata de siempre. Sus palabras piden monedas, su melodía carece de sinceridad, pero su aspecto reclama morir. Un ser casto, esotèrico y catòlico, de seminario, proclama a sus hermano que "No es manera" pero no afloja ni un duro, ha hecho voto de pobreza y de .. castidad?
Una leona de la vieja sabana se acerca descarada, esta vez sin discurso y sin ese aroma fúnebre. A continuación una manada de pajarracas histéricas se ponen a cotillear y a comentar la jugada dándome motivos para desplumarlas de un golpe seco o clavarles el boli en el ojo... pero no lo hago, yo sigo a lo mío. Lo mío, devolverle las miradas al chico del gorro de delante, que me lee el movimiento de la mano intuyendo esta história. Parece que esto se acaba, se levanta. Pausa. Se despedirá? No escribo. Una mirada de reojo des de la puerta. Grácias.
Libros: " Vida de Mamá Margarita" y una Carta de Pizzas con su Margarita, Jamón, Bacón... Se repite una palabra senzilla que hace buena olor y que se regala. Transbordo y... aunque me duela todo músculo conocido o por conocer de eso que llaman "cuerpo", unos acordes acústicos me empujar hacía arriba. Premio! Unos ojos de plato simpaticos que me saludan por dejar que mi mirada tenga un affaire con ellos. Selva.
" Que siempre llego a la deshora que me marca el corazón."
Capítulo3. Libros sobre railes.
En cuestión de unos meses, quizás años, "El chico del metro que lee" ha ganado el puesto indiscutible de personaje emblematico de mis viajes subterráneos. Siempre que aparece, cuando lo hace, convierte párpados caídos y pérdida y repetición de las mismas tres palabras de la pagina 291 en lucidez e imaginación.
Cada libro que el lee contiene una porción de nuestra história escrita con rima libre y verso alejandrino. Una história des de la querida distáncia de descubrir aquella mirada de búsqueda y captura, de reconocer unas facciones familiares y una nueva situación, sin libro, sin ese lenguaje corporal en el cual puedo intuir un carácter y una vida detrás.
No te había reconocido. Y tu a mi? Seguro que sí.
Imaginemos... imaginemos que un día al descubrirme entre tus páginas me reconoces como Lady Macbeth, como Fedra o incluso como Cristina Sagnier. Qué pasaría entonces? Al darte cuenta de mi instáncia entre las comas y al leer que ya estamos escritos me invitarías a sentarme a tu lado, quizás me recitarías algunos versos o, con un poco de grácia, me empujarías fuera del vagón jugandonos la vida al cobijo de una sonrisa pícara. El trayecto acabaría en tu escondite, donde estás siempre que yo no te encuentro. Ahí la história adoptaría otra dimensión convirtiéndonos en el noveno tomo de Gray y sus sombras.
Hasta la próxima pequeña, nos vemos donde nunca toca el sol!
"¿ Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño
y los sueños sueños són."
