Mala Mar.

Y por fin aire. Salir de ese círculo vicioso de variedades y volver a tocar pie. Viajar por tus posibles personalidades saboreándolas una por una. Sin limitaciones ni vetas. Todo es posible y lo harás sin pensar en el arrepentimiento, palabra prohibida desterrada del diccionario de tus acciones. La memoria está en standby por unas horas hasta que tu cuerpo vuelva a darle de nuevo al play. Puedes ser quien quieras y como quieras, nadie te reconocerá. Mañana volverás a ser el mismo, con dolor de cabeza. Te vuelves peligrosamente un niño. Los impulsos hablan tu mismo idioma. No hay dolor. Tu cuerpo está presente pero tu espíritu está muy lejos de allí. Unas pequeñas vacaciones.

Todos los papeles que tengas en tu amueblada cabeza los coges y los tiras por la ventana de tus pupilas creando una explosión. Rabia de morder. Estas encerrado y no te dejan salir. Alguien te ha escondido las llaves de tus puertas en el sitio más extraño de tu cerebro. Ya puedes gritar tanto como quieras que no te van a escuchar. Solo te ven, pero no te entienden. Son seres racionales y no están ahí contigo, en el borde del precipicio. El instinto de supervivencia y de caza aflora y te comes de un ladrido a aquel que se te ponga por delante. “Te enseñaré los dientes y si hace falta te sacaré las garras”. Tienes los sentidos momentáneamente dormidos pero paradójicamente más atentos que nunca y detectas el olor a perra muerta a leguas. Eres uno de ellos. El tiempo desaparece, alguien lo ha soplado y se ha desvanecido. Eres libre y capaz de todo. El pleno apogeo del viaje lo encuentras a la vez que el desgarre de tu voz y la huida de la consciencia. Estas viviendo tu propio viaje íntimo de la locura y te estampas contra las paredes clamando venganza. Rozas el vacío y te lanzas sin mirar atrás. Mañana resucitarás, no hay peligro. “Así que hoy, ahora, me divertiré contigo”. Vivir intensamente sin niveles de tensión que te sostengan. Tus órganos se van devorando unos a otros sin miramientos creando una masa latiente parecida a un corazón en el estómago. Respiración diafragmática de color rojo pasión. Pasión descontrolada. Matar, morir, amar, odiar y olvidar.

El espejismo se disipa y solo queda un ligero sabor del viaje. El mañana es hoy.

                               

       -Bon dia.

" El cielo está en plena guerra de agua con las nubes"

Temps de rumba

Temps de rumba catalana a mode d’oxigen social i d’amnèsia momentània anti-indignació. Ballar i  evadir-se podria ser una filosofia de vida eterna , de festa major, de suor i de llumetes. Podria viure per sempre amb tu en una mà i una Estrella a l’altre, glop a glop. Respirar alegria per la pell i demanar perdó si et trepitjo, just després de saltar contra tu, amb els colzes baixats, i un riure de fons en un acte coral de diversió massiva sense ànim de lucre. Així som les persones, vull pensar, animals cognitius amb sentiment i paraula. I al sortir de la plaça i veure com un container s’empassa amb ànsia tota aquella esperança de cartró i paper matxé, m’entristeixo. Els colors perden saturació, els so arriba fins al “mute” i la gent torna cap a casa. Tornarem a ser els de sempre, com ells volen, amb la llibertat necessària per no cridar i l’encadenament estudiat per donar a parlar. Ens treuen les ales ,ploma a ploma, amb un somriure als llavis mentre les seves butxaques es descusen pel pes immoral que porten carregant tant de temps. Tornem a la realitat que anomenen vida, s’acaba la rumba i comencen els boleros i les cançons que t’inciten al suïcidi. Per a quan les marxes militars..?
 Només ens queda esperar. La qüestió es , junts o separats? 
Jo prefereixo agafar-nos de les mans.


PD: I així us dono la benvinguda. Sí, per fi tinc blog i estic molt contenta!